Montfaucon
Древесной пыли горсть и мха чудная шерсть..
Я вижу их порой, когда находит дрема.
Я сам себе твержу: «Ты это дело брось…»
Но как забыть столбы да цепи Монфокона?
Костьми стучат ветра от ночи до зари.
И в этот страшный ритм вплетается истома.
Я ставил свою жизнь… Я заключал пари,
Что воскрешу Тебя из пепла Монфокона.
И вот, когда легко легли на ткань мазки,
И тени собрались у древнего остова,
Я рисовал ворон, застывших там, вдали,
Что замерли кружить, над жерлом Монфокона.
В кромешно-синей тьме родился робкий луч –
Так девушка взошла коврами мха густого.
Я видел, как луна лишь вынырнув из туч,
Опять в них забралась от страха неземного.
И жертва наклонясь почти к самой земле,
Почтила королей, что спали здесь, как дома.
Коснулась чуть рукой той цепи на столбе,
И тенью на века легла близ Монфокона.
Так как же мне уснуть, когда ее лицо,
Воскресшее едва из недр греха земного…
Я разорвал портрет, изрезал полотно..
Что моя жизнь? Зола. И камни Монфокона…
•Почему-то вот захотелось вспомнить это старое стихотворение о виселице... Не веселое, конечно. Но моё и с душей.