Я звоню, а сказать мне нечего, - брошен слабый на поле боя.
Вечер лапы кладет на плечи, снег кружится над головою. Замерзают гудки и рвутся, на каких-то четыре части. Ветер веткой играл до хруста; тут Декабрь, опять ненастье . Я иду проводами ветра, что связали меня с тобою. Что спросить? "Как дела" и "где ты"? Направление траекторий...
Я боюсь, что тебе не спится... иль напротив - бужу случайно. Может ты на краю столицы, чей девиз не чета молчанию.
Я боюсь тебе дозвониться.
Умоляю не отвечай мне...
- Да, привет.
- ...
Разлетелись птицы, никогда не собраться в стаю...
Я несу телефон в кармане, и осколки в груди окалиной. Ты не знаешь, что в девять тридцать буду я далеко в Италии.
Мои вещи еще не собраны. Покрывают полы, как фантики. А тропинки давно протоптаны через кухню, к дивану в спальне. На столе документы с визами, пару фото в конверте стареньком. Я хотела бы стать пилотом, самолетиком править маленьким. Возвращаться, когда наскучило - улетать, когда тут не весело. Что бы карты всегда изучены, что бы осень - моя предвестница...
И тебе никогда не встретиться, не звонить, не прощаться. Разве что
лишь кивнуть, проходя на лестнице, зацепить рукавом...лишь краешком.
Там, конечно, тепло и солнечно, и найдутся мои ровесницы...
Ты звонишь.
Не могу опомниться:
Я: "Привет".
Сердце болью крестится.
- Я люблю тебя, - ты признаешься.
И на миг обретешь спасение...
Телефон на столе останется. Все отлично, но к сожалению...