Как я любил твои порывы…
Мне было много-много лет. Кора состарившейся ивы, в ней будто жизни больше нет. Опали листья, к сожаленью. И ветер было их унес… А ты искала вдохновенья и приходила на утес, садилась у моих корений и начинала рисовать… А я не мог в тебя поверить, и вечно силился обнять.
Как солнце пробивая тучи, ласкает локоны твои, как берег обрываясь кручей нам одиночество сулит. Как я любил твои порывы! Когда в руке ломала кисть и холст, рожденный через силу, как будто павшим обелиск… как ты грустила и скучала. Как засыпала, как ждала.
Как ты однажды перестала… И льдом затеплилась река.
А по весне тебя садили, как в землю садят деревца. И много-много приходили, и уходили без конца. Как кто-то нес твои картины, я узнавал на них себя. Как я любил твои порывы… Любовью старого отца.