Она красивая, такая стройная, на ней чулки, белье и шаль. Но, роза чахлая на подоконнике, а на столе остывший чай, и мы сидим с ней одинокие, глядим в окно на темный двор, да по какому-то наитию наш разговор…
Она мне шепчет, что в Италии совсем другие видят сны, а мавританские красавицы не так уж, в общем-то нежны, но вот на берегах Анталии, где море бьется о скалу, мужчины страстные и ласками понежить могут не одну…
А я молчу, почти не слушая, у нас уже давно дожди. И город, покрываясь лужами, стареет, кажется, вдали.. Была бы рада я свершениям и переменам, но увы, не те года, не та вселенная.. мы с ней по-прежнему одни.
Она красивая рассказчица, и голос у нее как мед..
Я жду, что кто-то ей понравится и за собою уведет. Пусть был бы ей не дом, так комната, -тот рай, что с милым в шалаше… Пусть сердце нежится истомою, не вспоминая о душе.
Но вдруг она в моих объятиях тихонько всхлипнет и уснет, а тишина такая страшная наш дом на части разобьет…
На ней чулки, белье и сумерки и я опять ее люблю, но слезы на щеках рисуются,
наверно, всё это к дождю..