Наверное, это...
Тебе надоело писать о боли,
О несправедливости, и о том,
Чему, как назло, не научат в школе,
И вряд ли когда объяснят потом...
Голодный художник, бездомный гений сумеют легко наследить в веках, источник открытий и вдохновений банален, как веник - мадам Тоска, и впрямь - не тебе же менять программу, защиту ломать, подбирать пароль, ведь лучшие песни летят упрямо на разные ветки, и спят в метро под грохот составов... Ну, пусть не первый, да вот не единственный - в том беда... Ломаешь суставы и треплешь нервы, в реале, в Сети - по ее следам... Она бы не прочь пересесть на "Хонду"... Она не звонила с позавчера... Когда Леонардо писал Джоконду, неужто совсем ничего не жрал?!
Твое государство не в блоке НАТО, и ты, слава Богу, не на войне, ты просто в карманах несешь гранаты - а вдруг посчастливится вместе с ней почувствовать терпкую сладость сока... ну, скажем... на кончике языка... Ну вот, ты опять о своем, высоком, а ей интересно о мужиках, хотя... она тоже стремится выше, ну кто же доволен своей судьбой? Она даже может гулять по крышам, пардон, разумеется, не с тобой, а ты - воплощенная добродетель - угрюмо залезешь на пьедестал... Наверное, только Господь свидетель того, как же ты без нее устал... Но ты дохромаешь до перекрестка, отдашь ей обратно ее пакет, и выскажешь все - беспощадно, жестко, и дальше отправишься налегке, ты можешь - быть сильным, и даже грубым, ты все-таки хищник, а не щенок...
Она по привычке подставит губы, Вселенная выскользнет из-под ног... Мучительно выдохнув: "Извини, я..." запрыгаешь с тенора на фальцет...
Наверное, это шизофрения, когда о себе - во втором лице...