Мне кажется, вначале я любила лишь голос, а впоследствии - тебя. Я благодарна Богу, наделил он душей меня, что б слышать, знать, предчувствовать и чаять, и нотки в твоем смехе различать. Наверное, он даже заставляет меня страдать.
Мне хочется, что б было как-то проще: «Привет», «Пока», и ничего меж тем. Но ты всегда давал мне много больше. Тепло взамен.
Представь, что я устала, надорвалась, пропала и ответить не смогла. Я знаю, что надолго б не остались мои слова. Возможно, день, ну, два. Пускай, неделя. В конце концов, ты сможешь позабыть. Печальна нежность без касанья тела, ведь так? Увы.
Мне часто хочется тебя услышать, и хочется о многом рассказать. Но честность в том, как мы подолгу пишем, а я ведь толком не умею лгать.
Ты так за многое мне говорил спасибо, что я забыла, стою ли того. Но в целом, я, наверное, достигла уж своего. Я стала гордая с тобой? Едва ли. Мне даже кажется – наоборот. Пусть за тебя меня бы оскорбляли, мне все равно. Мне смерть – ничто, и боль – ничто, я знаю. Нет страха равнодушия сильней. Но в этот раз прошу, не отвечай мне. Души не грей.
Я буду маяться, да остывать немного и больше к разговорам не вернусь. А я к себе придирчива и строго с собой держусь.
Мне страшно хочется в тебя уткнуться и долго да отчаянно ворчать. Но я прошу, любимый, ради Бога, не смей писать!