А мать не испекла свой хлеб и не крошила мне – младенцу, не обмякал он в молоке, не был забыт в дорожной суме и на столе он не черствел.
Так чем я лучше поселенцев, что злым богам уж на уме, и как бы дом я свой презрел, коль его нет?
Пустое слово то «отчизна», когда из рук чужих по крохе ты собираешь подношенья. И грош цена ему за то, что из родной земли восстало, а платишь пану медяком.
Я дуб, что произрос без корня.
А придорожная крапива и та имеет клок земли, где из семян она созрела.
Нас потому беда постигла, что враз исполнилось проклятье. И род лишился прежней силы, ведь мать не испекла свой хлеб.