Вот-вот и постучится в горницу моя подруженька Весна. Мне все не спится. Печка топится, остыла серая зола. Я в ней рисую солнце палочкой, палаты и гостиный двор, а ветер все стучится в ставенку да душу тянет разговор. На бревнах мох сухой чуть колется, но пахнет он родной землей, где мой отец и брат состарятся не убеленные войной, где в мирном небе птицы певчие едва распустят голоса. Идет весна и цветом стелется ее зеленая коса.
Степные травы в ноги склонятся, когда твой путь свернет домой. А я дождусь, ведь сизым голубем ты предначертан мне судьбой. Но в знойный полдень полудремою мне вдруг напомнится зима, когда из рук плоды черемухи я как алмазные брала.