Что-то такое с нами случилось.
Первая осень кончилась снегом.
Поветру верность. Следом за ветром.

У меня есть один. Если бы я хотела им восхищаться, я бы писала стихи. Но я с большей охотой пишу их тем, другим. Не ему.
Или не пишу вовсе.

У меня есть две. Если бы я хотела их потерять, я бы требовала к себе внимания. Вместо этого я ухожу в тень, давая им волю общаться с теми, другими, не со мной.