Дорогой. Л.
Листики твоих тетрадей в клеточку наполняют меня волнительной странностью. Я стараюсь удержаться от заботливых помыслов о том, как они следуют запутанными нитями почтовых связок. И в каждом новом дне я отыскиваю выход, сквозь который отправляются письма в неизвестность.
Доставляет ли тебе их поседевший почтальон с отметинкой вкуса на лацкане зимнего пальто? Или помолодевшая от приятностей мама командует «Танцуй!», при виде моих несложных касаний в каждом изгибе навострившего внимание письма…
Этого не могу знать.
Надеюсь, что ты не бросаешь любимое занятие и по прежнему просматриваешь новые публикации чужого вдохновения в поисках смешинок. Не оставляй надежды на скорейшее возвращение весны в наш город. Синоптики пообещали мне снежную бурю на исходе страницы, прошу тебя не путать ее с солоноватыми росинками безысходности.
Зима, испытывает отчаянную необходимость в твоих следах на подтаявшем, но по прежнему белом, снегу. Какой она запомнила себя сквозь тени нахохлившихся к морозу консьержей парадного номер 3 по улице N. Передаю тебе ее просьбу. По возможности вышли посылкой в конверте с запахом подсмотренных летом соцветий.
С непредвиденной улыбкой на забытых поцелуями губах.
В ожидании параллельной вселенной и нашей встречи.
Первый месяц от создания Зимы.
Последний месяц до изобретения Нового года.
Твоя Б.