Птицы знают, когда весна. Им нельзя говорить, что петь. Остро-точенных два крыла рассекают небесну твердь. И по краешку городов в переулках то тут, то там, я, конечно, встречаю птиц, посвященных своим делам. Воробьи, те всегда снуют, подбирая намеки крох, то что мир без конца велик им малехоньким невдомек. Белый голубь - другая суть, он собой превосходит власть. Птица мира ведь, как-никак, и других потрепать невсласть. Вот ворона, она-то даа... Только дело совсем не в том, не встречала я синих птиц, ни на крыше, ни под мостом. А жарптица и так живет, делит пищу мою и кров. Но увы она не поет, только брызжит засильем слов. Я всегда их пишу в стихи (и, быть может, не только Я), что удача нам не грозит - это видно сама судьба.
Снова я изучаю птиц, что измерили день крылом. Потому что умею петь. Только дело совсем не в том...