Мне кажется, часы остановили
на осени, в которой я любил.

И ветер разбивал на части сон, ворвавшись занавескою в окно мне – так было неприятно в тихом доме, так был мне неприятен этот дом. Я шел по коридору босиком, и в голове вертелось это «снова»… Опять я развенчался в полудреме с тем долгим и почти бесцветным днем.
Какая светлая легла на стену тень, как будто вечер вовсе не настанет, и я зову ее на долгий танец, перед распахнутым моим окном.
Как кружится листва и дождь стучит. Как неуместен календарный цикл – у года есть свой тайный «вкл» и «выкл», - я этим совпадением убит.
Ответь мне, Друг, неужто заслужил
Твое тщедушное до слез молчанье? Не верен был, быть может, и не жил? Не обрекал себя на покаянье? Или не пел тебе, когда уж ночь, зашлась кричать о бедности душевной? И не хотел никак тебе помочь, уверив, что Ты самый драгоценный?
Скажи, за что, я проклят был тобой? Гореть во льду, истлеть без объясненья. Сказать «прощай» - это одно мгновенье, но сколько лет я говорил «люблю»?

Мне кажется, что я уже забыт. Как драный кот, отправился на свалку, но даже там никто не пощадит, нетленными забудутся останки.
И осень не закончится зимой. И голос твой уже не возвратится.
Мне чудится, что я еще живой. Мне чудится,
или быть может
снится…