Я рисую его в этом доме анфас, чуть прильнувшим к окну. Холод утренней дымки ласкает ладони пока он улыбается солнцу.
Я рисую его распростертым наружу, будто книгу, что тянет страницами воздух, издавая немыслимый шелест...
Я рисую его, пока кровь не приступит к вискам, пока боль не заставит заплакать.
Я рисую его для себя.
Я рисую на сердце.

Я рисую его в этом доме анфас, и стираю его, что бы Ты не нашел.
Моё сердце спокойно и терпит.
Моё сердце с Тобой, но, увы, оно больше картиной не станет.