Ее имя Нихиль, нацарапанное на мне.

Страшно ранена ночь - брюхо вспорото фонарем. Кровью пахнет вода, это значит, - спасенья нет. Звезды сбились в комок, притворяясь, что не при чем.
Ночь в агонии бьется и скоро придет рассвет.

Она носит с собой мою душу в сыром платке. Развернет, полюбуется, спрячет в карман плаща.

Она злее, чем Смерть, что сидит у моей двери, огорчаясь опять, что не может меня застать.

Кто ее написал, кто послал ее в этот свет?… Из каких древних текстов приходит порой она?
Ты еще удивлялся, что я не гасила свет, что немыслимо трудно меня переносит тьма.
Ты пытался молиться, ad gloriam Dei!! Ad…
И она тебе вторила: Бог бесконечно мил.
Ты пытался сбежать, но это твоя судьба.
И тогда ты Любил… не меня, а ее – Нихиль.
...
Потухает очаг, догорают мои стихи.
Эти мысли, как яд, убивают ее внутри.