И поздний час, и путь не близкий, вот истлевают василиски, и все навеивает страх. Уже завидовал бы мертвым - здесь каждый путник не в чести. Сошел тропинкой обреченной и я с пути.
Но что так тешит белладонну, - роса застыла на губах. И спит отчаянно влюбленный в ее корнях. Сквозь тихий шепот старых листьев, что станут грязью в этот год, она свою слагает песню, но не поет. Играет ветер паутиной, в ней свет запутался, пропал. Я как бы вылеплен из глины и так устал… Уже потерян мной дар речи, дрожит от холода рука но сладкий запах болью лечит, делил шаги на чет и нечет… потом к ее стеблю упал.
Дубы сошлись над нами сводом и снова тишина в лесу.
Пусть ворон каркает погоду, а я посплю…