Чужая вера кончилась зимой, вы говорите, а вина не выпить. Ведь каждый ликом вышел небожитель и каждый незамеченный судьбой.
Никто не бросит щепы в мой костер, а он по-прежнему для нас священен, но мой потомок этого не ценит, он и на землю предка забрался как вор.
И будет поздно руки отсекать, ведь вступят в силу новые законы. Там каждый смелый заберется в норы и только глупый не начнет роптать.
Так что ж, весна, ты у кого в чести? Мне кажется, мы схоронили Бога. А на душе лежит отсель дорога у тех, кому все земли хороши.